Traición navideña y justicia de pueblo: Me dijo que no viniera

Encontré una barra de hierro oxidada medio enterrada bajo un arbusto y la metí en la zona podrida del pestillo. La madera crujió con fuerza, pero la música que retumbaba dentro de la casa ahogó el sonido. Moví la barra hasta que el pestillo cedió. El candado seguía colgado, pero el marco debilitado de la puerta se movió lo suficiente como para que pudiera entrar.

Cerré la puerta tras de mí.

El olor me impactó primero. Orina, sangre, antiséptico y cemento frío. Se me revolvió el estómago, pero me obligué a tragarlo.

Encendí la linterna de mi teléfono.

El haz de luz recorrió la pequeña habitación y se posó en la esquina.

Matthew yacía acurrucado en el suelo con pantalones cortos rotos, la piel morada de frío. Tenía las manos atadas a la espalda a un poste. Una gruesa cadena de hierro, de esas que se usan para perros feroces, le sujetaba el tobillo hinchado. El otro extremo estaba atornillado al cemento. Su espinilla estaba torcida en un ángulo incorrecto, con una grotesca costra de sangre hinchada y seca en la pierna.

Se me hizo un nudo en la garganta.

"Matthew", susurré con la voz entrecortada.

Levantó la cabeza lentamente, con un ojo hinchado y cerrado. Cuando la luz le dio en la cara, se estremeció. Cuando me reconoció, el terror llenó el ojo que le quedaba, no el alivio.

"Papá", dijo con voz áspera. "Apaga la luz. Corre. Te matarán".

Me arrodillé a su lado, ignorando la advertencia, ignorando el frío que me calaba los huesos.

"¿Qué te hicieron?", pregunté, con las manos temblorosas al tocar su mejilla magullada.

Tembló e intentó apartarme. "Cíclope tiene un arma. No puedes estar aquí. Por favor, vete".

"No me voy sin ti", dije, y lo decía con una certeza tan profunda que parecía una promesa escrita en mi sangre.

Envolví mi chaqueta alrededor de su cuerpo tembloroso. Mis dedos recorrieron la cadena, la cuerda, el tobillo hinchado. La rabia aumentó tan rápido que me mareó.

Esto no era violencia aleatoria. Era deliberada, planeada, cruel.

La voz de Matthew salió entrecortada, apresurada, como si necesitara soltar la verdad antes de que se agotara el tiempo.

“La semana pasada los pillé en mi almacén”, susurró. “Frank y Cíclope llenando las llantas de mi camioneta con paquetes. Metanfetamina, papá. Un montón. Están usando mi empresa de camiones”.

Sus palabras salieron atropelladas, crudas.

“Grité que llamaría a la policía. Saqué mi teléfono. Frank me golpeó por detrás con una llave inglesa. Desperté aquí”. Respiró con dificultad y las lágrimas rodaron por sus sienes hasta la mugre. “Cíclope se rió mientras me golpeaba la pierna con un bate. Dijo que me enseñaría a caminar con cuidado”.

Mi vista se nubló por las lágrimas que me negaba a dejar caer. Tragué saliva con fuerza, obligándome a seguir adelante.

En la esquina, sobre una mesita, había una bandeja de metal: polvo blanco, una cuchara ennegrecida, un encendedor, una jeringa. Se me heló la sangre.

“Me van a inyectar esta noche”, susurró Matthew. “Cíclope dijo que era su regalo de Navidad. Si soy adicto, mi palabra no vale nada. Me controlarán y seguirán usando la empresa. Lo perderé todo”.

Miré la jeringa y luego volví a la cara magullada de mi hijo.

El plan era perverso en su eficacia. Matar a un hombre significa ocultar un cuerpo. Arruinarlo y mantenerlo con vida significa una influencia infinita.

“No”, dije con la voz endurecida. “Nadie te va a inyectar”.

Un sonido en la puerta interrumpió el momento. El pestillo vibró. Se acercaron pasos pesados. Se escuchó un zumbido de borracho.

“Feliz Navidad…”

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