Traición navideña y justicia de pueblo: Me dijo que no viniera

Los ojos de Matthew se abrieron de par en par con pánico. “Papá, escóndete. Por favor”.

Pero no podía esconderme. Si me escondía, Cíclope inyectaría a Matthew mientras yo observaba desde las sombras. No podía permitir que eso pasara. No después de encontrarlo así. No después de todo. Apagué la linterna y me apreté contra la puerta, agarrando con una mano la barra de hierro y deslizando la otra hacia el bolsillo de mi chaqueta, donde me esperaba el cuchillo con mango de roble.

Tengo setenta años. Me duelen las manos de frío. Me duelen las rodillas cuando estoy de pie demasiado tiempo. Cíclope tenía treinta, era fuerte, estaba armado y era cruel.

No fue una pelea justa.

Pero la justicia no existe cuando proteges a tu hijo.

La puerta se abrió de golpe. La luz de la luna se derramó, pálida e implacable. Cíclope entró tambaleándose, con una botella en una mano y una pistola en la otra; su confianza lo hacía descuidado.

"A ver, cuñado", dijo arrastrando las palabras, con la voz cargada por la bebida. "Hora de tu medicina".

Se llevó la botella a la boca.

Me moví.

La barra de hierro se balanceó con todas mis fuerzas.

Rompió contra la muñeca de su pistola. Gritó. La pistola resonó en el hormigón, perdiéndose en la oscuridad.

Se giró, con los ojos abiertos, y me vio.

Por una fracción de segundo, la sorpresa lo paralizó. Luego, su rostro se retorció de rabia.

"¿Qué demonios?", gruñó.

Cerré el pestillo de golpe y empujé un armario contra él mientras los puños golpeaban el otro lado. El médico y la enfermera se encogieron, con los ojos abiertos como platos.

"¿Qué hacen?", gritó el médico.

"Esos policías trabajan para el cártel", jadeé. "No le hago daño a nadie, pero no voy a dejar que se lleven a mi hijo".

Matthew, medio drogado, se incorporó con dificultad. "Papá... ¿qué pasa?"

"La policía es corrupta", dije. "Quieren terminar lo que tus suegros empezaron".

Estábamos atrapados. Las ventanas estaban enrejadas. La puerta vibraba con los golpes.

Me volví hacia la enfermera, que temblaba. "Por favor", dije, con la voz apenas quebrada. "Préstame tu teléfono. Quieren matar a mi hijo".

Dudó un momento y me lo entregó con dedos temblorosos.

Marqué a David.

David era un antiguo alumno mío, un chico al que le enseñé a blandir un martillo y a cumplir su palabra. Se convirtió en un hombre que ahora comandaba un grupo de trabajo antidrogas federal. La línea sonó una vez.

"¿Hola?" Su voz era profunda y controlada.

"David", dije, y mi voz tembló por primera vez en toda la noche. "Soy William. Clínica Oak Creek. La policía local nos tiene rodeados. Mi hijo Matthew. La familia de su esposa son narcos. Lo torturaron. Los policías están comprados. Si no vienes, estamos muertos".

Una pausa. Entonces el tono de David cambió. Duro. Profesional.

"Barricada", dijo. "No le abran a nadie. Envío al equipo más cercano. Treinta minutos. Esperen".

Treinta minutos podrían haber sido una eternidad.

Los golpes cesaron bruscamente. Se hizo el silencio. Eso era peor que el ruido. El silencio significaba planificación.

Matthew me miró, con la frente perlada de sudor. “Papá”, susurró, “aunque sobrevivamos, nuestra palabra no vale nada. Necesitamos pruebas”.

Señaló su zapatilla embarrada. “Quítame el zapato izquierdo”.

Obedecí, confundida, con los dedos temblorosos.

“Levanta la plantilla”, dijo.

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