Intenté convencerme de que el teléfono estaba muerto, que se había quedado dormido, que lo había dejado en la encimera. Lo intenté, pero el frío en mi pecho solo se extendía.
Marqué a Lauren.
Sonó y sonó, cada timbre se alargaba más, tenía la mandíbula tan apretada que me dolían los dientes. Cuando por fin contestó, su voz sonó débil, temblorosa, como si intentara respirar a través de una tela.
"¿Hola?", susurró. "¿Papá? ¿Eres tú?" “Lauren”, dije, manteniendo la voz firme porque el pánico es contagioso y necesitaba que se quedara conmigo. “¿Dónde está Matthew? ¿Por qué me envió ese mensaje? Estoy haciendo las maletas para ir a verlos a ambos”.
Una pausa. Un pequeño sonido como si tragara saliva.
“E-Está durmiendo”, dijo rápidamente. “No, espera. Estamos en el aeropuerto. Vamos a Miami por una emergencia. Hay mucho ruido. No vengas, por favor. Matthew está agotado y no quiere visitas”.
Miami. Aeropuerto. Emergencia.
Sus palabras salieron demasiado rápido. No encajaban. Su voz no encajaba con la historia.
Y detrás de ella, no oí anuncios del aeropuerto ni maletas con ruedas. No oí el eco de una terminal ni el parloteo de los viajeros.
Oí música.
Bajos potentes, letras violentas, el tipo de rap de gánsteres que Matthew detestaba. Matthew, que mantenía su casa en silencio, que bajaba el volumen de la radio al conducir porque decía que el ruido fuerte lo hacía sentir como si volviera al caos tras la muerte de su madre.
Entonces, entre compases, un hombre rió, bajo y áspero, tan cerca de su teléfono que parecía que estuviera inclinado sobre su hombro.
Otra voz le siguió, una orden gruñona que me heló la sangre.
"Cuelga. Dile a ese viejo que se vaya".
La línea se cortó.
Por un momento me quedé allí parado con el teléfono en la mano, mirando la pantalla en blanco. Mis dedos se habían entumecido. Los regalos sobre la mesa parecían ridículos ahora, como objetos de una vida que ya no existía.
Un padre normal lo habría aceptado. Podría haber decidido que le habían dicho que no viniera.
Mi hijo estaba aquí. No en un aeropuerto. No en Miami. Estaba a pocos pasos de su propia casa, encadenado como un animal mientras la gente dentro bebía y reía.
Las lágrimas me ardían en los ojos, pero se evaporaron rápidamente, reemplazadas por algo más intenso.
Furia.
Encontré una barra de hierro oxidada medio enterrada bajo un arbusto y la metí en la zona podrida del pestillo. La madera crujió con fuerza, pero la música que retumbaba dentro de la casa ahogó el sonido. Moví la barra hasta que el pestillo cedió. El candado seguía colgando, pero el marco debilitado de la puerta se movió lo suficiente como para que pudiera entrar.
Cerré la puerta tras de mí.
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