El olor me impactó primero. Orina, sangre, antiséptico y hormigón frío. Se me revolvió el estómago, pero me obligué a tragarlo.
Encendí la linterna de mi teléfono.
El haz de luz recorrió la pequeña habitación y se posó en la esquina.
Matthew yacía acurrucado en el suelo con pantalones cortos rotos, la piel morada de frío. Tenía las manos atadas a la espalda a un poste. Una gruesa cadena de hierro, de esas que se usan para perros feroces, le sujetaba el tobillo hinchado. El otro extremo estaba atornillado al hormigón. Su espinilla estaba torcida en un ángulo incorrecto, con una grotesca, hinchada y seca costra de sangre en su pierna.
Se me hizo un nudo en la garganta.
"Matthew", susurré con la voz entrecortada.
Levantó la cabeza lentamente, con un ojo hinchado y cerrado. Cuando la luz le dio en la cara, se estremeció. Al reconocerme, el terror llenó su ojo restante, no alivio.
"Papá", dijo con voz áspera. "Apaga la luz. Corre. Te matarán".
Me arrodillé a su lado, ignorando la advertencia, ignorando el frío que me calaba los huesos.
"¿Qué te hicieron?", pregunté, con las manos temblorosas al tocar su mejilla magullada.
Tembló e intentó apartarme. “Cíclope tiene un arma. No puedes estar aquí. Por favor, vete.”
“No me voy sin ti”, dije, y lo decía con una certeza tan profunda que parecía una promesa escrita en mi sangre.
Envolví mi chaqueta alrededor de su cuerpo tembloroso. Mis dedos recorrieron la cadena, la cuerda, el tobillo hinchado. La rabia aumentó tan rápido que me mareó.
Esto no era violencia aleatoria. Era deliberado, planeado, cruel.
La voz de Matthew salió entrecortada, apresurada, como si necesitara soltar la verdad antes de que se agotara el tiempo.
“La semana pasada los pillé en mi almacén”, susurró. “Frank y Cíclope llenando las llantas de mi camioneta con paquetes. Metanfetamina, papá. Un montón. Están usando mi empresa de camiones.”
Sus palabras salieron atropelladas, crudas.
“Grité que llamaría a la policía. Saqué mi teléfono. Frank me golpeó por detrás con una llave inglesa. Desperté aquí.” Se le entrecortó la respiración y las lágrimas le resbalaron por las sienes, hundiéndose en la mugre. «Cíclope se rió mientras me golpeaba la pierna con un bate. Dijo que me enseñaría a caminar con cuidado».
Mi visión se nubló con lágrimas que me negaba a dejar caer. Tragué saliva con fuerza, obligándome a seguir funcionando.
En un rincón, sobre una mesita, había una bandeja de metal: polvo blanco, una cuchara ennegrecida, un encendedor, una jeringa. Se me heló la sangre.
«Me van a inyectar esta noche», susurró Matthew. «Cíclope dijo que es su regalo de Navidad. Si soy adicto, mi palabra no vale nada. Me controlarán y seguirán usando la empresa. Lo perderé todo».
Miré la jeringa y luego volví a la cara magullada de mi hijo.
El plan era perverso en su eficacia. Matar a un hombre significa ocultar un cuerpo. Arruinarlo y mantenerlo con vida significa una influencia infinita.
«No», dije con la voz endurecida. «Nadie te va a inyectar». Un sonido en la puerta interrumpió el momento. El pestillo vibró. Se acercaron unos pasos pesados. Un zumbido de borracho se apoderó de la habitación.
"Feliz Navidad..."
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