Traición navideña y justicia de pueblo: Me dijo que no viniera

El plan era perverso en su eficacia. Matar a un hombre significa ocultar un cuerpo. Arruinarlo y mantenerlo con vida significa una influencia infinita.

“No”, dije, con la voz endurecida. “Nadie te va a inyectar”.

Un sonido en la puerta interrumpió el momento. El pestillo vibró. Se acercaron pasos pesados. Un zumbido de borracho se escuchó.

“Feliz Navidad…”

Matthew abrió los ojos de par en par con pánico. “Papá, escóndete. Por favor”.

Pero no podía esconderme. Si me escondía, Cíclope inyectaría a Matthew mientras yo observaba desde la sombra. No podía permitir que eso pasara. No después de encontrarlo así. No después de todo.

Apagué la linterna y me apreté contra la puerta, con una mano agarrando la barra de hierro y la otra deslizándola al bolsillo de mi chaqueta, donde me esperaba el cuchillo con mango de roble.

Tengo setenta años. Me duelen las manos de frío. Me duelen las rodillas cuando estoy de pie demasiado tiempo. Cíclope tenía treinta, era fuerte, estaba armado y era cruel.

No fue una pelea justa.

Pero la justicia no existe cuando proteges a tu hijo.

La puerta se abrió de golpe. La luz de la luna se derramó, pálida e implacable. Cíclope entró tambaleándose, con una botella en una mano y una pistola en la otra; su confianza lo hacía descuidado.

"A ver, cuñado", dijo arrastrando las palabras, con la voz cargada por la bebida. "Es hora de tu medicina".

Se llevó la botella a la boca.

Me moví. La barra de hierro se balanceó con todas mis fuerzas.

Rompió contra la muñeca de su pistola. Gritó. La pistola resonó en el hormigón, desapareciendo en la oscuridad.

Se giró con los ojos abiertos y me vio.

Por una fracción de segundo, la sorpresa lo paralizó. Entonces su rostro se contorsionó de rabia.

"¿Qué demonios?", gruñó.

Intenté golpearlo de nuevo en la rodilla, pero él saltó hacia atrás, rápido, y luego cargó como un toro.

El impacto me estrelló contra los sacos apilados junto a la pared. El aire salió de mis pulmones. La barra se me escapó. Cíclope estaba encima de mí en un instante, con las manos alrededor de mi garganta, apretando y apretando los dedos.

"¡Te voy a matar, viejo!"

Mi visión se oscureció. Mi pecho luchaba por respirar. Oí a Matthew gritar, un grito animal desesperado.

Mi mano rebuscó en el bolsillo de mi chaqueta y encontró el mango de roble.

Abrí el cuchillo con un clic que sentí más que oí.

No apuñalé a lo loco.

“Esos policías trabajan para el cártel”, jadeé. “No le hago daño a nadie, pero no voy a dejar que se lleven a mi hijo”.

Matthew, medio drogado, se incorporó con dificultad. “Papá… ¿qué pasa?”

“La policía es corrupta”, dije. “Quieren terminar lo que empezaron tus suegros”.

Estábamos atrapados. Las ventanas estaban enrejadas. La puerta vibraba con los golpes.

Me volví hacia la enfermera, que temblaba. “Por favor”, dije, con la voz apenas quebrada. “Préstame tu teléfono. Quieren matar a mi hijo”.

Dudó un momento y me lo entregó con dedos temblorosos.

Marqué a David.

David era un antiguo alumno mío, un chico al que le había enseñado a blandir un martillo y a cumplir su palabra. Se convirtió en un hombre que ahora comandaba un grupo de trabajo antidrogas federal. La línea sonó una vez.

“¿Hola?” Su voz era profunda y controlada.

“David”, dije, y mi voz tembló por primera vez en toda la noche. “Soy William. Clínica Oak Creek. La policía local nos tiene rodeados. Mi hijo Matthew. La familia de su esposa son narcos. Lo torturaron. Los policías están comprados. Si no vienes, estamos muertos”.

Una pausa. Entonces el tono de David cambió. Duro. Profesional.

“Barricada”, dijo. “No la abran a nadie. Envío al equipo más cercano. Treinta minutos. Esperen”.

Treinta minutos bien podrían haber sido una eternidad.

Los golpes cesaron de golpe. Se hizo el silencio. Eso era peor que el ruido. El silencio significaba planificación.

Matthew me miró, con la frente perlada de sudor. “Papá”, susurró, “aunque sobrevivamos, nuestra palabra no vale nada. Necesitamos pruebas”.

Señaló su zapatilla embarrada. “Quítame el zapato izquierdo”.

Obedecí, confundida, con los dedos temblorosos.

“Levanta la plantilla”, dijo. La abrí y encontré una pequeña tarjeta de memoria SD escondida en el talón.

"¿Qué es esto?", susurré.

"Grabación de la cámara corporal", dijo Matthew con voz áspera. "El día que los pillé. Saqué la tarjeta antes de que Frank me dejara inconsciente. Está todo ahí. Drogas. Sus voces. Frank golpeándome".

Cerré la tarjeta con los dedos como si fuera un objeto sagrado.

Me volví hacia la enfermera. "¿Tiene redes sociales tu teléfono?", pregunté. "¿Facebook?".

Asintió con los ojos muy abiertos.

"Grábame", dije. "En directo. Ahora".

Abrió la cámara y me apuntó. Me alisé el pelo hacia atrás, con la sangre secándose en las manos, y miré directamente al objetivo.

"Hola", dije. "Me llamo William. Soy padre".

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