Veinticuatro horas después de que mi esposo fuera sepultado, mis pertenencias quedaron esparcidas por un jardín delantero tan perfecto que apenas parecía real.
No las colocaron.
No las guardaron en cajas.
No las manipularon con cuidado ni cortesía.
Las arrojaron.
Un vestido negro —el que había llevado a una cena familiar en silencio— cayó sobre el césped mojado como si fuera algo sin vida. Los zapatos por los que había ahorrado, creyendo que tal vez me ayudarían a encajar, se deslizaron hacia los aspersores. Mi álbum de bodas quedó abierto, sus páginas absorbiendo tierra.
De pie en el porche de mármol estaba Margaret Harrington, con los brazos cruzados y una expresión tallada en el derecho que creía tener. No era duelo. Era conquista.
“¡Conseguiste lo que querías!”, gritó, lo bastante fuerte para que los vecinos miraran. “¡Ahora lárgate de nuestra casa!”
Nuestra casa.
No el hogar de Oliver.
No el legado de los Harrington.
Ni siquiera el lugar donde yo había vivido como su esposa.
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