La libertad no llegó con una sensación de alivio.
Llegó con olor a escape de gasolina, café quemado y metal frío: el inconfundible aroma de una estación de autobuses justo antes del amanecer. Sabía a un mundo que se había mantenido en movimiento mientras yo permanecía inmóvil. Salí por las puertas de hierro con una bolsa de plástico transparente en la mano que contenía todo lo que poseía: dos camisas de franela, un ejemplar de El Conde de Montecristo con las esquinas dobladas y el lomo roto, y el pesado silencio que se acumula tras tres años de que te digan que tus palabras no importan.
Sin embargo, mientras mis botas pisaban el pavimento agrietado, mis pensamientos no estaban en la cárcel.
Ni en el ruido.
Ni en la injusticia.
Estaban en una persona.
Mi padre.
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