Tras tres años encerrado, regresé y me enteré de que mi padre había muerto y que mi madrastra gobernaba su casa. Ella no sabía que él había escondido una carta y una llave, lo que dio lugar a una investigación y un vídeo que probaban una trampa.

Las palabras flotaban, irreales.

Enterradas.
Hace un año.

Mi mente se negaba a aceptarlo. Esperé una aclaración. Una crueldad disfrazada de broma.

Pero ella no parpadeó.

—Ahora vivimos aquí —añadió—. Deberías irte.

El pasillo tras ella estaba irreconocible. Muebles nuevos. Cuadros nuevos. Ni rastro de las botas de mi padre. Ni chaqueta. Ni olor a serrín ni a café.

Era como si lo hubieran borrado.

Y ella sostenía el borrador.

—Necesito verlo —dije, con la desesperación arañándome el pecho—. Su habitación…

—No queda nada —respondió, cerrando la puerta. Sin un portazo. Solo cerrándola. Lentamente. Definitiva.

El cerrojo hizo clic.

Me quedé allí, atónita.

Un año.
Me enteré de que mi padre se había ido, de pie en su porche como un extraño.

No recuerdo haberme ido. Solo caminé. Hasta que me ardían las piernas. Hasta que la frase dejó de resonar.

Finalmente, llegué al único lugar que tenía sentido.

El cementerio.

Altos pinos se alzaban como guardias. La verja de hierro se abrió con un crujido.

No tenía flores. Solo necesitaba una prueba.

Antes de llegar a la oficina, una voz me detuvo.

"¿Buscas a alguien?"

Un hombre mayor se apoyaba en un rastrillo cerca del cobertizo. Ojos alerta. Receloso.

"Mi padre", dije. "Thomas Vance".

Me observó. Luego negó con la cabeza.

"No mires".

Se me encogió el estómago.

“No está aquí.”

Se presentó como Harold, el jardinero. Dijo que conocía a mi padre.

Luego me entregó un sobre desgastado.

“Me dijo que te diera esto. Si alguna vez venías.”

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