Un día después de mudarme a casa de mi hijo, justo al despertar, mi nieto ya estaba de pie junto a mi cama, me sacudía suavemente y me decía: «Abuela, deberías buscar otro lugar donde vivir. Sígueme, te lo mostraré». Me sobresalté y lo seguí a toda prisa.
"Entonces estará alerta", dijo finalmente. "Y a la primera señal de peligro, entraremos". Diez minutos después, estaba frente a la habitación 117 del Blue Star Inn. El neón zumbaba en lo alto, proyectando un resplandor rojo y cansado sobre el aparcamiento. El aire olía a escape y asfalto húmedo.
Mi corazón latía con fuerza, pero mis manos estaban firmes.
Detrás de mí, fuera de la vista, había una docena de policías.
Dentro estaban mis nietos, en brazos de una mujer que había intentado asesinarme.
Llamé a la puerta.
"Caroline, soy Christine", llamé. "Hablemos de esto. Solo tú y yo".
La puerta se entreabrió y el rostro perfectamente maquillado de Caroline apareció por la rendija, aunque su rímel estaba corrido y su lápiz labial desteñido. Parecía una hermosa máscara que empezaba a agrietarse.
"Estás sola", exigió.
"Completamente", mentí. "Solo quiero hablar de lo que viene después".
Me observó un buen rato y luego abrió la puerta del todo.
La habitación estaba destartalada y anticuada: colchas de flores, techos con manchas de agua y una ventana zumbante. Una habitación de motel barata en una autopista estadounidense, de esas de las que la gente desaparece.
Pembrook estaba de pie junto a la ventana, con aspecto de animal acorralado con su traje caro. Su mano se movía constantemente hacia el bolsillo y luego la apartaba, irradiando nerviosismo.
Tyler y Jane estaban sentados en la cama más cercana al baño, abrazados.
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