Lo primero que recuerdo de ese día es el olor.
La iglesia de San Andrés siempre olía ligeramente a piedra vieja y cera de vela, pero esa mañana el aroma se había visto eclipsado por las flores, tantas que el aire se sentía cargado de dulzura. Lirios blancos. Rosas blancas. Algo intenso y verde proveniente de tallos recién cortados. Debajo de todo, el tenue aroma del perfume caro de las mujeres que se habían vestido con esmero para el duelo.
Estaba de pie en la tercera fila desde el frente, y mi garganta se cerraba como si mi cuerpo intentara contener un sonido demasiado fuerte para una iglesia. Tenía un pañuelo en la mano, ya húmedo e inútil, y la tela de mi vestido negro me tiraba de las costillas cada vez que respiraba.
En la parte delantera del santuario estaba el ataúd.
Caoba, pulida hasta reflejar la luz de las velas. Parecía tan pesado como para anclar un barco. La tapa estaba cerrada, y sobre ella yacía una cascada de flores dispuestas con tal perfección que parecía casi obscena, como si alguien hubiera intentado embellecer algo que no debería existir.
Dentro de ese ataúd estaba mi mejor amiga.
Rachel Morrison.
Treinta y dos años. Maestra de primaria. Embarazada de ocho meses cuando murió.
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