Un marido infiel llevó a su amante al funeral de su esposa embarazada, y su testamento expuso la fortuna oculta, el veneno y el fraude.

Entró cogiéndole de la mano, con los dedos entrelazados, como si perteneciera a ese lugar. Como si no fuera la amante, ni la otra mujer, ni la persona que se había estado colando en el matrimonio de Rachel mientras ella construía un hogar para su hijo.

Jessica tenía veintiocho años, rubia, de esas que requieren citas, productos y atención constante. Llevaba un vestido negro, claramente de diseñador, con la talla justa para que todos notaran su cuerpo, incluso de luto. Calzaba tacones de suela roja, y cada paso resonaba en el suelo de mármol.

Clic. Clic. Clic.

El sonido me azotó los nervios como una bofetada.

La gente jadeó abiertamente. Un susurro sordo se extendió por los bancos. Vi teléfonos levantados, pantallas inclinadas, gente grabando. El dolor y la indignación se mezclaban con algo más que me repugnaba: la emoción.

Marcus y Jessica caminaron por el pasillo principal hacia el frente, hacia el ataúd, hacia la fotografía de Rachel sonriendo a la luz del sol. Marcus no miró el ataúd. No miró las flores. No miró a la madre de Rachel.

A mis espaldas, oí un sonido que me desgarró el pecho.

Betty Johnson, la madre de Rachel, emitió un ruido áspero, como si algo dentro de ella se hubiera desgarrado. Betty tenía sesenta y un años, menuda y desgastada por años de doble turno en un restaurante de carretera, con las manos marcadas por el trabajo. Había conducido catorce horas desde Tennessee, probablemente en el mismo Honda viejo que tenía desde la adolescencia de Rachel. Ya había enterrado a su marido. Ya había enterrado a su madre.

Ahora enterraba a su única hija.

Y ver a su yerno llevar a su amante al funeral destrozó la poca dignidad que le quedaba en ese momento.

Se le doblaron las rodillas.

Me lancé de lado, sujetándola antes de que cayera al suelo. Sentía su cuerpo frágil en mis brazos, pero la fuerza de sus sollozos era violenta, estremeciéndola. Se aferró a mi manga como si se estuviera ahogando.

"No", repetía, apenas audible. "No. No, no, no".

Quería gritar. Quería correr por el pasillo y arrancarle la mano a Jessica del brazo de Marcus. Quería hacer algo que estuviera a la altura de la falta de respeto.

Pero yo sostenía a Betty, y su dolor era más intenso que mi ira.

Marcus llegó a la primera fila y se sentó en la sección familiar como si fuera su lugar. No saludó a Betty. No miró hacia atrás. Jessica se sentó a su lado, cruzando las piernas con cuidado, con una expresión cuidadosamente inexpresiva, salvo por una leve curva en la comisura de los labios.

El sacerdote permanecía en el púlpito con aspecto perdido; sus palabras preparadas de repente eran absurdas.

Se me congelaron las manos. Mi mente intentó rechazar las palabras, no porque no le creyera a Rachel, sino porque reescribían todo lo que creía saber sobre su matrimonio, sobre su soledad.

"No estoy orgullosa", dijo Rachel. "Pero tampoco lo siento. La prueba de ADN está certificada ante notario y adjunta a mi testamento. No tienes derecho biológico. No tienes derechos parentales".

Marcus emitió un sonido ahogado. Parecía que iba a vomitar.

Los ojos de Rachel se entrecerraron ligeramente.

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