Un multimillonario estaba a punto de ignorar a una mendiga en sus puertas de hierro —"Señor... ¿Necesita una criada? Mi hermanita no ha comido", susurró ella—, pero una leve marca en su cuello lo detuvo en seco y reveló una familia perdida que ningún dinero podía reemplazar.

Justo debajo de la mandíbula de la niña, medio oculta por el cuello, había una marca pálida en forma de medialuna.

Víctor se quedó paralizado.

Se le cortó la respiración.

Conocía esa marca.

La había conocido toda su vida.

Su hermana menor tenía la misma: la misma curva, el mismo punto. De niñas, solía reírse de ella, llamándola una pequeña luna que la seguía a todas partes. Años después, cuando su familia se desintegró bajo el peso de la ira y la pérdida, ella comenzó a ocultarla bajo bufandas, como si cubrirla pudiera borrar todo lo que se había roto entre ellos.

Ella desapareció de su vida hace casi veinte años.

Y ahora, de pie ante sus puertas, estaba una chica con la misma marca, una que ningún dinero, poder ni preparación podría explicar.

"¿Quién eres?", preguntó Víctor, con un tono cortante que atravesó la quietud de la mañana antes de que pudiera suavizarlo.

La chica se sobresaltó. Se movió instintivamente, apretando la tela que sujetaba a la bebé, como si se preparara para que la rechazaran o la escoltaran fuera de la propiedad. Su mirada se dirigió a los guardias y luego volvió cautelosamente a Víctor.

"Me llamo Clara Monroe", dijo en voz baja. "No estoy aquí por dinero. Solo... necesito un trabajo. Cualquier tipo de trabajo. Mi hermana tiene hambre".

Víctor la observó con una concentración tan intensa que inquietó a los guardias. Su mirada era aguda y cautelosa, su expresión cautelosa. El miedo estaba presente, pero también la determinación. No era una actuación. Era resistencia, refinada por la necesidad.

Levantó la mano ligeramente, indicando a seguridad que retrocediera.

“Trae comida”, dijo en voz baja. “Y agua”.
Momentos después, apareció una bandeja en la puerta: pan, sopa y fruta. Víctor observó cómo Clara la aceptaba con manos temblorosas.

No comió.

En cambio, partió el pan en trozos pequeños, dándole de comer primero al bebé cuando este se movía. Solo después de que el bebé se tranquilizara, Clara tomó unos sorbos de sopa con cuidado, lentos y medidos, como si temiera que se desvaneciera.

Algo apretado y desconocido se retorció en el pecho de Víctor.

“¿Cuándo fue la última vez que comiste?”, preguntó.

“Ayer por la mañana”, respondió Clara simplemente. “No pasa nada. Ya me he acostumbrado”.

Ningún niño debería ser obligado a decir esas palabras.

“¿Cómo se llama tu hermana?”, preguntó Víctor.

“June”, respondió ella, su voz se suavizó al instante. “Tiene ocho meses”.

Víctor tragó saliva con dificultad.

“¿Y tu madre?”, preguntó a continuación. “¿Cómo se llamaba?”.

Clara hizo una pausa y bajó la mirada. “Elena Monroe. Cosía vestidos en casa. Falleció el invierno pasado. Neumonía”.

El corazón de Víctor le dio un vuelco.

Elena.

El nombre le impactó como un mazazo.

No era casualidad.

“¿Tu madre tenía una marca como la tuya?”, preguntó en voz baja.

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Clara asintió. “En el mismo sitio. Siempre lo escondía. Decía que la gente la miraba fijamente”.

Víctor cerró los ojos.

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