Trabajar en el mismo hospital que mi padre siempre fue un regalo discreto. Nunca hablamos mucho de ello, y mucho menos de lo que presumíamos. Era simplemente reconfortante saber que, en medio de largas jornadas llenas de conversaciones difíciles y carga emocional, alguien que me conocía mejor que nadie estaba en el mismo edificio.
Mi padre había trabajado en ese hospital durante casi treinta años. Era un enfermero conocido por su presencia serena, su criterio firme y el humor amable que usaba para tranquilizar a pacientes y familias preocupadas. La gente confiaba en él. Las enfermeras nuevas buscaban su consejo. Los médicos respetaban su experiencia. Se enorgullecía de su trabajo, no porque llamara la atención, sino porque le permitía cuidar a los demás de forma significativa.
Trabajé en servicios sociales, ayudando a familias a gestionar diagnósticos, papeleo y decisiones para las que nadie está completamente preparado. Nuestros roles eran diferentes y nuestros horarios rara vez coincidían. No planificábamos nuestras interacciones. Pero de vez en cuando, nos cruzábamos en el pasillo, generalmente entre reuniones o en un momento de prisa entre turnos.
Cuando eso ocurría, nos abrazábamos. Nunca fue dramático ni prolongado. Solo un gesto breve y familiar que decía: "Te veo. Estoy bien. Sigue adelante". En un lugar donde gran parte del día gira en torno al estrés y la incertidumbre, ese pequeño momento de conexión nos conectó con los pies en la tierra.
Durante años, nadie le prestó atención.
Hasta que una tarde, alguien sí lo hizo.
El momento en que todo cambió
Era un día ajetreado, uno de esos turnos en los que el tiempo parece desaparecer. Vi a mi padre cerca de los ascensores mientras me dirigía a reunirme con una familia. Sonreímos, intercambiamos algunas palabras y nos dimos nuestro abrazo rápido de siempre antes de ir en direcciones opuestas.
Una enfermera recién contratada pasó junto a nosotros en ese preciso momento.
Sonrió cortésmente y siguió su camino. No le di importancia. La interacción se sintió tan normal como siempre. Al final del día, ya se había olvidado.
A la mañana siguiente, sin embargo, algo no encajaba.
Las conversaciones se interrumpieron cuando mi padre y yo entramos en una habitación. Las personas que solían saludarnos con calidez parecían distraídas o indecisas. Algunas evitaban por completo el contacto visual. Otras ofrecían sonrisas forzadas que transmitían una tensión incómoda.
Al principio, supuse que solo era una semana estresante. Los hospitales tienen una forma de crear olas emocionales que afectan a todos. Pero a medida que avanzaba la mañana, la pauta se hizo más difícil de ignorar. Dondequiera que íbamos, el ambiente parecía cambiar.
Ninguno de los dos entendía por qué.
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