“Pilota este helicóptero y me casaré contigo”.
Lo dijo como si fuera ingenioso. Como si fuera entretenimiento. Un poco de crueldad para el chat grupal, un chiste para hacer reír a sus ingenieros y hacer sentir pequeño al conserje.
No vieron a un hombre. Vieron un uniforme. Un polo gris, un parche con el nombre, un cubo de fregar. Vieron a alguien cuyo trabajo era borrar la evidencia de la existencia de otras personas.
No vieron los años de servicio. Los escombros. El dolor. Cómo mi vida se había derrumbado tras la muerte de mi esposa.
Definitivamente no vieron las manos que sostenían un trapo sucio que solían comandar aves construidas para la guerra.
Miré el helicóptero. El Valkyrie V9. Metal negro. Líneas definidas. Elegante como un depredador. Veinte millones de dólares en fibra de carbono y la furia de una turbina bajo las luces del hangar como si perteneciera a un póster de película.
Entonces la miré.
Aurora Sterling, CEO, treinta años, pelo caro, tacones caros, actitud cara. El tipo de persona que usaba la confianza como una armadura y usaba la humillación ajena como combustible.
No tenía ni idea de lo que acababa de ofrecer.
El olor a amoníaco es lo más difícil de eliminar de la piel. Se pega. Te sigue a casa. Le dice al mundo exactamente dónde te encuentras en la jerarquía de quién importa.
Así olía mi vida ahora.
Estaba limpiando el cristal de la plataforma de observación de las instalaciones de pruebas de AeroSky en Seattle, moviéndome en círculos lentos, esforzándome por ser invisible. La invisibilidad es una habilidad que se aprende cuando pasas demasiado tiempo en salas llenas de gente que no quiere reconocerte.
Cabeza gacha. Hombros encorvados. No hagas contacto visual con los trajes. No hables a menos que te dirijan. No les recuerdes que existes.
Me llamo Jack Turner. Hubo un tiempo en que ese nombre significaba algo en los cielos de lugares que las noticias solo mencionaban cuando llegaban los cadáveres a casa. Ahora significaba "el que vacía la basura" y "el que frega después de que los ingenieros derraman café".
Había sido así durante seis meses. Seis meses desde que acepté el trabajo porque era estable, tranquilo y no requería que nadie me preguntara sobre mi cojera o cómo a veces me temblaban las manos cuando pensaba demasiado en el pasado.
Una voz irrumpió en el hangar, cortante e impaciente.
"Patético".
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