Pero atado alrededor había una cinta descolorida que reconocí al instante. De niños, solíamos guardar las cintas de los regalos, jurando que eran demasiado bonitas para tirarlas. Esa cinta me había atado el pelo una vez, un día de verano que no recordaba del todo, pero que de repente sentí en los huesos.
Me temblaban las manos al levantar la tapa.
Dentro había un diario.
De esos con bordes desgastados y páginas suavizadas por el tiempo. De esos que guardan cosas que la gente nunca dice en voz alta.
Me senté antes de abrirlo, preparándome ya para lo que estaba segura que encontraría.
Excusas.
Justificaciones.
Una versión de la historia donde yo era una tonta y ella era incomprendida.
Casi lo cerré de nuevo.
Pero algo me hizo desatar la cinta.
La verdad que nunca imaginé
Las primeras páginas no trataban sobre mí en absoluto.
Trataban sobre el miedo.
Confusión.
Una lenta comprensión de que algo iba muy mal.
Escribió sobre mi esposo. Sobre cómo notaba patrones. Sobre secretos que no cuadraban. Sobre comportamientos que la inquietaban mucho antes de que yo misma me diera cuenta.
Página tras página describía su lucha interna.
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