Me llamo Esther. Tengo setenta y dos años y llevo más de veinte trabajando de camarera en el mismo pequeño restaurante de un pueblito de Texas.
La mayoría de los días son predecibles, en el mejor sentido de la palabra. Las tazas de café tintinean contra los platillos. El tocino chisporrotea en la parrilla. La campana sobre la puerta suena mientras los clientes habituales entran, ya con la mitad de sus pedidos antes de sentarse. La mayoría de la gente es amable. Algunos tienen prisa. Algunos son un poco bruscos hasta que la cafeína los suaviza. Pero casi todos comprenden la misma regla tácita:
Tratas a las personas como personas.
El viernes pasado, una mujer decidió que estaba exenta de eso.
Puede que ya no me mueva tan rápido como antes, y mis rodillas me lo recuerdan cada mañana antes de que mis pies toquen el suelo. Pero no olvido los pedidos. No derramo bebidas. No les grito a los clientes. Trato a cada mesa como trataría a alguien sentado en mi propia cocina, porque así es como me criaron y así he vivido mi vida.
Nunca planeé quedarme tanto tiempo en el restaurante.
Tras la muerte de mi marido Joe, la casa se quedó en silencio. Las paredes resonaban. Las mañanas se hacían eternas. Acepté el trabajo pensando que me daría un sitio donde ir, algo que hacer con las manos. Unos meses, quizá un año. Eso era todo lo que pretendía.
Pero el restaurante tiene una forma de meterse bajo la piel.
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