Una mujer pobre les dio una vez un tazón de sopa caliente a tres niños huérfanos.
Veinte años después, tres superdeportivos de lujo se detuvieron frente a su tienda.
Lo que sucedió a continuación dejó una calle entera en un silencio atónito.
El puesto de comida se alzaba tranquilo al borde de una calle estrecha, protegido por un toldo de lona descolorido que había sobrevivido años de sol, lluvia y polvo. De una gran olla de metal se elevaba vapor, llevando el reconfortante aroma a caldo y pan plano recién hecho al aire vespertino.
Valentina Serguéievna estaba de pie detrás del mostrador, removiendo lentamente la sopa con un cucharón de madera. Ya tenía sesenta y tantos años, la espalda ligeramente encorvada y el cabello canoso recogido en un moño impecable. Todo a su alrededor estaba desgastado: una vieja mesa plegable, sillas de plástico desportilladas, una estufa que vibraba cuando la llama era demasiado alta. Pero todo estaba limpio. Cuidado con esmero. Mantenido con la serena dignidad de quien ha aprendido a vivir con poco y a no quejarse de nada.
Los coches pasaban sin detenerse. La gente caminaba cabizbaja, con la mirada fija en sus teléfonos, absorta en sus propios problemas. Nadie prestó atención al pequeño puesto. Nadie lo hacía nunca.
El sol se ponía tras los edificios, tiñendo el cielo de naranja y gris. Valentina se disponía a cerrar cuando los vio.
Tres niños estaban a varios pasos del mostrador.
Eran idénticos.
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