Segunda parte de la historia…
Las bisagras metálicas oxidadas crujieron cuando la puerta del sótano se abrió lentamente, dejando escapar una oleada de aire viciado y húmedo mezclado con el penetrante olor químico de los productos de limpieza industriales y el polvo viejo. Me quedé paralizada en el umbral, con la mano aún temblando ligeramente donde sostenía la horquilla. Detrás de mí, Emily, de cuatro años, se asomó por la esquina del pasillo, con sus pequeños dedos aferrados al dobladillo de mi camisa, mientras que Grace, de seis años, estaba justo a mi lado con los ojos grandes e inocentes, mirando hacia abajo por la oscura escalera de madera como si estuviera a punto de presentarme a una vieja amiga.
—Está ahí abajo —susurró Grace, su vocecita resonando suavemente en el espacio cerrado—. Siempre se queda en su habitación cuando papá está en el trabajo.
Mi corazón latía con fuerza contra mis costillas como un pájaro atrapado. Cada pensamiento racional me gritaba que cerrara la puerta de golpe, la volviera a cerrar con llave y fingiera que nada de esto estaba sucediendo. Durante todo un año, Daniel había tejido una historia impecable sobre la muerte de su difunta esposa en un trágico accidente automovilístico cuatro años antes. Había interpretado a la perfección el papel del padre afligido y entregado, ganándose mi corazón con su ternura, su atención a sus hijas y la silenciosa dignidad con la que supuestamente sobrellevaba su pérdida. Sin embargo, a medida que mis ojos se acostumbraban a la penumbra del sótano, la ordenada ilusión suburbana que había construido comenzó a resquebrajarse violentamente.
Una sola bombilla colgaba de un cable deshilachado al pie de la escalera. Respiré hondo, con cierta vacilación, y accioné el interruptor de plástico de la pared. Un tenue resplandor amarillo iluminó los escalones de hormigón húmedo.
