Siempre pensé que hay capítulos de la vida que, una vez cerrados, quedan sellados para no volver a abrirse jamás.
Me llamo Isabela, tengo 32 años y trabajo como contadora independiente en San Miguel de las Piedras, un pequeño pueblo de montaña donde las casas aún conservan sus techos de teja roja y las calles huelen a tierra mojada cuando llueve.
Hacía ya tres años que me había divorciado de mi exmarido, Mateo. Creía que aquella historia estaba completamente enterrada. Pero el destino, a veces, encuentra la forma de abrir grietas en lo que parecía cerrado.
Todo comenzó un martes por la tarde, cuando fui a la residencia de ancianos Esperanza para realizar una auditoría. Era un lugar frío, con olor a medicamentos y una soledad que se sentía en el aire.
Mientras caminaba por el pasillo, vi a un anciano en una silla de ruedas intentando alcanzar un vaso caído. Me acerqué, lo recogí y, al mirarlo, sentí que el tiempo se detenía.
Era don Alejandro, mi exsuegro.
El hombre que una vez fue mi refugio
Tardé en reconocerlo. El hombre fuerte que conocí se había convertido en una figura frágil, con la mirada apagada. Lo que más me dolió fue ver su vergüenza al intentar ocultar una mancha en su pantalón.
—Don Alejandro… ¿qué hace aquí?
—Isabela… hija… llevo aquí casi un año.
Un año.
Mateo me había dicho que lo llevaría a vivir con él a la capital. Pero la realidad era otra. Un enfermero confirmó lo peor:
—Su hijo vino hace un mes. Diez minutos. Ni siquiera lo sacó al patio.
Esa noche no pude dormir.
La deuda del corazón
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