“No dije que lo hubieras hecho. Pero algo sucedió que te hizo huir.”

Me miró, con el miedo reflejado en sus ojos.

—Fue un accidente —susurró—. Estábamos discutiendo. Elaine se cayó por las escaleras. Los vecinos nos oyeron gritar. La encontré abajo… inmóvil.

Sentí un nudo en el pecho. “Y sospechaban de ti”.

—Pensaban que yo podría haberlo hecho —dijo en voz baja—. Me interrogaron durante semanas. Analizaron cada detalle. Cada mirada decía lo mismo: no me creían.

“Así que corriste.”

—Me derrumbé —respondió—. Ya no podía respirar en esa casa. La sentía por todas partes. Susan me culpó, y no la culpo por eso.

Recordé la expresión cansada de Susan, la forma cautelosa en que hablaba. «La dejaste sola para que se las arreglara».

—Lo sé —susurró—. Esa culpa nunca desapareció.

“Y aun así, te casaste conmigo”, dije. “Construiste otra vida”.

—No lo planeé —dijo rápidamente—. Años después, te conocí. Me convencí de que era diferente; que si era constante, fiel y honesto contigo, de alguna manera compensaría el pasado.

—Pero no fuiste sincero —dije.

Él asintió. “Tenía miedo. Miedo de que me vieras como un hombre que huía del dolor”.

Se me escapó una risa corta y amarga. «Veo a un hombre que huyó de la responsabilidad».

Se le llenaron los ojos de lágrimas. “Lo siento”.

Y para mi sorpresa, le creí.

Respiré hondo. “Hay más.”

Su rostro se endureció. “Encontraste a Susan”.

—Sí —dije—. Y tu hijo.

Se estremeció.

—Tiene ocho años —continué—. Tiene tus ojos.

Mark se cubrió el rostro. “Dios…”

“Lo sabías.”

“Tenía mis sospechas”, admitió. “Años después, tras casarnos, volví. Conocí a Susan. Hablamos. Bebimos. El dolor vuelve imprudente a la gente”.

“¿Y el niño?”

 

 

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