Me senté junto a su cama, escuchando el ritmo constante del monitor.
De alguna manera, parecía frágil, pálido contra las sábanas del hospital, con su anillo de bodas aún puesto en el dedo.
—Me asustaste —susurré, aunque él no podía oírme.
Finalmente, una enfermera me sugirió que volviera a casa para reunir lo esencial: ropa, artículos de aseo personal y un cargador. Probablemente estaría allí durante varios días.
Asentí con la cabeza porque hablar me resultaba imposible.
Mi coche estaba en el taller, así que necesitaba el suyo.
Pero al regresar a casa, la casa me pareció desconocida, casi vigilante.
Sus llaves no aparecían por ningún lado: ni en el mostrador, ni junto a la puerta, ni en su chaqueta.
Busqué en la cocina dos veces, y luego otra vez, mientras la irritación se convertía en inquietud.
—¿Dónde los dejaste? —murmuré en el silencio.
Fue entonces cuando me acordé de las llaves de repuesto.
Me dirigí a su lado de la cómoda, al infame “cajón de los trastos” que había defendido durante años. Recibos. Monedas sueltas. Cables enredados. Solía burlarme de él por eso.
“Algún día este cajón se tragará la casa”, solía decir.
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