A las 6:52 de la mañana, ya estoy vestida. Me llamo Rachel, una mujer que por fin decidió que el miedo no iba a marcar el resto de su vida. Elijo unos vaqueros, un suéter gris suave y unos zapatos con los que pueda moverme con rapidez si necesito irme sin mirar atrás.
Me aplico corrector sobre el moretón de la mejilla porque el control importa más que ocultarlo, y arriba Evan Fletcher sigue dormido como si nada hubiera pasado. Está tumbado con un brazo sobre la cama, respirando con calma como si la noche hubiera borrado el momento en que me golpeó la cara.
Recorro la casa con una calma que me resulta extraña, porque el miedo se ha convertido en algo más frío y punzante que el pánico. La cafetera zumba, la luz del frigorífico ilumina la cocina y empiezo a sacar huevos, mantequilla, zumo y masa para galletas como si fuera una mañana cualquiera.
Ya no me tiemblan las manos, y eso me sorprende más que cualquier otra cosa que esté pasando en esta casa. Pensé que el coraje sería ruidoso y dramático, pero en cambio se siente silencioso, constante y casi distante, como el aire invernal que atraviesa la niebla.
Exactamente a las 7:01, alguien llama a la puerta con firmeza, y ya sé quién es antes de abrir. Mi hermano mayor, Aaron Collins, está allí, con una chaqueta oscura, el pelo húmedo por la bruma matutina de Franklin Ridge, Ohio, y la mandíbula tensa por cosas que aún no ha dicho.
Me mira a la cara y la tristeza se refleja en sus ojos antes de que la ira pueda llegar, y eso casi me destroza más que anoche. «Deberías haberme llamado antes», dice en voz baja, y asiento porque no hay forma de que eso sea incorrecto.
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