No me quedaba nada.

Excepto una cosa.

Escribí una sola frase:

“Dile que era amado.”

Le di la nota y una mantita que había tejido en secreto. De lana azul. Con pájaros amarillos bordados en las esquinas. Lo único que sentía que nos pertenecía a las dos.

Al día siguiente, ya no quedaba nada.

Cuando pregunté por la manta más tarde, mi madre me dijo que la había quemado. Dijo que no era bueno que la conservara.

Y luego me mandaron a la universidad… antes incluso de que me hubiera recuperado.

Sin tumba.
Sin respuestas.
Sin cierre.

Así que dejé de preguntar.

Aprendí a sobrellevar el duelo en silencio, sin incomodar a nadie.

Mi madre falleció hace dos años.

Mi padre se mudó aquí el año pasado después de que su salud comenzara a deteriorarse. Su memoria ya no es perfecta… pero no la ha perdido del todo.

Él recuerda lo que elige recordar.

La semana pasada, un camión de mudanzas entró en la casa de al lado.

Estaba afuera arrancando malas hierbas cuando lo vi: un joven que salía con una lámpara en la mano.

Y mi corazón se detuvo.

Rizos oscuros.

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