PARTE 2
En la clínica San Ángel no parecía que fueran a un ultrasonido. Parecía que iban a una coronación.
Fernanda estaba sentada en la sala de espera con un vestido color crema, maquillaje impecable y una sonrisa de mujer vencedora. La mano de doña Rebeca, la mamá de Mauricio, estaba sobre la suya como si ya la hubiera declarado la nueva reina de la familia.
A un lado, las tías, los cuñados, las dos hermanas y hasta el primo metiche que nunca faltaba, todos hablaban del bebé como si ya hubiera nacido, estudiado en escuela privada y heredado las propiedades del abuelo.
—Mi nieto va a ser precioso —decía doña Rebeca con el pecho inflado—. Se nota que viene fuerte.
—Y por fin con sangre de verdad —murmuró Ximena, acomodando una caja envuelta con listón plateado—. Le traje vitaminas premium para que no le falte nada al heredero.
Nadie me nombró. Nadie mencionó a Emiliano ni a Sofía. Para ellos, nosotros ya no existíamos. Éramos un borrón incómodo, una etapa que convenía arrancar de las fotos familiares.
Cuando la enfermera llamó a Fernanda, Mauricio se levantó enseguida.
—Yo entro —dijo con orgullo—. Ese niño es mío.
El consultorio estaba frío, con la luz tenue y el zumbido constante del aparato de ultrasonido. Fernanda se acomodó en la camilla con una seguridad que parecía indestructible. Mauricio se colocó junto a ella. Su mamá y Ximena lograron colarse también, alegando que “eran familia”.
En la pantalla apareció la imagen borrosa del bebé. Mauricio sonrió con una mezcla de orgullo y alivio. Ya se imaginaba enseñándolo en bautizos, cumpleaños, reuniones de Navidad.
Ya se sentía reivindicado, como si haber destruido su matrimonio tuviera sentido solo porque del otro lado venía un hijo varón
—Todo bien, ¿verdad, doctor? —preguntó—. Se ve grande. Se ve fuerte.
El médico no respondió.
Frunció el ceño. Movió el transductor. Miró la pantalla otra vez. Después otra. La enfermera, que segundos antes sonreía con rutina amable, bajó la vista.
—¿Pasa algo? —preguntó Fernanda, y por primera vez su voz no sonó segura.
El doctor se quitó los lentes, revisó el expediente y luego volvió a observar la imagen.
—Necesito confirmar unos datos —dijo con neutralidad medida—. ¿Me recuerda la fecha aproximada de su última menstruación? ¿Y la semana en que, según ustedes, comenzó la relación?
Mauricio respondió antes que ella.
—Eso ya está en el expediente. Tenemos cuatro meses juntos.
El doctor asintió, pero no parecía convencido.
—Señor Salgado, las medidas fetales, la osificación y el desarrollo general indican otra cosa.
El silencio se hizo espeso.
—¿Qué quiere decir? —preguntó doña Rebeca.
El doctor tomó aire.
—Que el embarazo inició aproximadamente cuatro semanas antes de la fecha que ustedes reportaron.
Ximena dio un paso atrás.
Mauricio parpadeó como si no hubiera entendido.
—Eso no puede ser.
—Eso significa —continuó el médico con firmeza— que la concepción ocurrió antes de la relación documentada entre ustedes.
Fernanda se puso blanca. Sus dedos apretaron la sábana.
—Seguro se equivocó —dijo apenas—. A veces las fechas cambian…
—No en este margen —respondió él—. La diferencia es demasiado clara.
Mauricio volteó lentamente hacia ella. Ya no había ternura en su mirada. Solo una furia contenida que empezaba a hervir.
—Fernanda… —dijo entre dientes—. ¿De qué está hablando?
Ella abrió la boca, pero no salió nada.
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