El gato despertaba a su dueña cada noche y la obligaba a irse a dormir al sofá. Ella se quejaba de insomnio, hasta que un día se hizo una prueba.

Carmen suspiró como si fuera a quejarse no del gato, sino de la comunidad de vecinos.

— Me despierta, — dijo. — Todas las noches. No de forma suave, sino… insistente. Sobre las tres o las cuatro. Primero me toca la cara con la pata. Si no reacciono, más fuerte. Puede morder, tirar de la manta, correr por encima de mí. No se calma hasta que me levanto y me voy a dormir al sofá del salón.

— ¿Y el sofá le gusta? — pregunté.

— Allí se tranquiliza, — dijo molesta. — En cuanto salgo, se tumba en mi almohada del dormitorio y duerme hasta la mañana. Y yo, en el sofá. Ya lo odio. Dormía allí cuando mi marido roncaba. Mientras vivía. Ahora el gato lo ha sustituido.

Marcos fingía que la conversación no iba con él.

— ¿Desde cuándo pasa esto?

— Unos tres meses. Al principio pensé: primavera, hormonas. Luego el calor. Ahora es otoño y no para. Antes dormía conmigo, como un gato normal. Ahora me echa.

Se quedó callada y añadió, mirando a un lado:

— Tengo la tensión alta, Pedro. Tomo medicación. Necesito dormir. Trabajo como administradora de fincas: tenemos un solo ascensor, eso ya es una historia aparte… Y yo voy como un zombi. He empezado a enfadarme con él. Un par de veces lo encerré en la cocina: gritó tanto que los vecinos daban golpes en la pared.

“He empezado a enfadarme con él” es la frase después de la cual muchos gatos acaban “en adopción”.

Examiné a Marcos. Estaba sano: pelaje brillante, respiración tranquila, un corazón que funcionaba como un motor viejo pero fiable. Ningún signo de agresividad o locura.

Pero había otra cosa evidente: la manera en que miraba a su dueña. No como a una fuente de comida, sino como a una responsabilidad. Con preocupación.

— ¿Siempre ha sido tranquilo? — pregunté.

— Sí. Mientras mi marido vivía, era ejemplar. Veían el fútbol juntos. Luego… luego mi marido murió y el gato se vino conmigo. Dormíamos juntos. Yo decía: “Al menos alguien respira a mi lado”.

Lo dijo demasiado fácilmente.

— Y ahora no quiere que respire a su lado, — comenté.

— ¡Exacto! — explotó ella. — Bromeo diciendo que me desahucia del dormitorio.

Marcos se acercó y apoyó una pata en su zapato.

— Dígame, — continué, — ¿la despierta más o menos a la misma hora?

— Sí. Casi siempre entre las tres y las cuatro.

— ¿Y antes de eso duerme bien?

— Creo que sí. Me acuesto sobre las once, tomo la pastilla… y luego como que me hundo en algún sitio. Y él me saca.

La palabra “me saca” no me gustó.

— ¿Cómo se siente al despertarse?

— Mal. La cabeza pesada, el corazón acelerado, la boca seca. A veces me falta el aire. Pienso que es la tensión. Me pongo la pastilla bajo la lengua y me voy al sofá. A los veinte minutos se me pasa.

Hice algunas preguntas más: sobre pausas en la respiración, jadeos repentinos, la sensación de que el corazón “se da la vuelta”. Ya no era exactamente mi terreno, pero cuando alguien acaba en la consulta de un veterinario con estos síntomas, es que en algún sitio no la han escuchado.

— Me temo — dije por fin — que en esta historia el paciente principal no es el gato.

— ¿Cómo?

— Marcos está bien. No se ha vuelto loco ni quiere echarla de casa. Para él lo importante es que por la noche a usted le pasa algo que le da miedo.

— ¿Miedo? Yo estoy dormida.

— Usted cree que duerme. Él ve que deja de respirar, o que se ahoga, o que se mueve bruscamente. No sabe qué es la hipertensión ni la apnea del sueño. Solo sabe que a su dueña le va mal. Y la despierta. Hasta que cambia de postura y se encuentra mejor.

Ella me miró como si acabara de proponerle creer en supersticiones.

— Entonces… ¿me está salvando?

— No puedo demostrarlo — dije con sinceridad —, pero hay demasiadas coincidencias. Y no creo que el problema sea el gato.

— Pero el médico dijo que eran nervios…

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