El gato despertaba a su dueña cada noche y la obligaba a irse a dormir al sofá. Ella se quejaba de insomnio, hasta que un día se hizo una prueba.

— “Los nervios” es un diagnóstico muy cómodo, — me encogí de hombros. — Tiene tensión alta, episodios nocturnos y un gato que da la alarma a la misma hora cada noche. Yo empezaría con pruebas: corazón, respiración.

— ¿Análisis de sangre?

— Cualquier cosa, lo importante es empezar. Y aceptar que quizá el problema no sea el gato. No puedo tratarla: soy veterinario. Pero le aconsejo con insistencia que vuelva al médico y diga claramente:
“Mi gato me despierta cada noche, me siento mal, háganme pruebas”.

Carmen se quedó callada durante un buen rato.
Acariciaba a Marcos de forma mecánica.

— Está bien — dijo al final. — Iré.

Tres semanas después, Carmen volvió a llamar…
y lo que le dijeron los médicos cambió completamente la historia de aquel gato.

El gato despertaba a su dueña cada noche y la obligaba a irse a dormir al sofá. Ella se quejaba de insomnio, hasta que un día se hizo una prueba.

Por la noche me llaman a menudo. Por alguna razón, la gente cree que si eres veterinario estás obligado a responder a todas las preguntas del universo. Sobre todo a las dos de la madrugada, medio dormido, con un gato tumbado sobre el pecho.

Pero aquella llamada fue de día. Y aun así, en la voz de la mujer había un cansancio tan nocturno que miré el reloj de manera automática. Como si pudiera estar equivocado.

— Buenos días, ¿es la clínica de Pedro? — la voz era cautelosa, como si esperara que fuera a morderla.

— Sí, la clínica. Pedro al habla.

— Me llamo Carmen… tengo cita hoy. Tengo un problema con mi gato. No me deja dormir.

«Problema con el gato» y «no me deja dormir» es un territorio enorme. Ahí cabe de todo: desde pulgas hasta una crisis existencial.

— Venga y lo vemos, — le dije. — Aquí atendemos animales y también el insomnio.

Carmen entró en la consulta como se entra en una iglesia: en silencio, casi con culpa. Una mujer de poco más de cincuenta años, peinado cuidado, abrigo “para salir”, no “para ir a por pan”, y un bolso del que no se separa nunca: ahí va toda su vida.

Llevaba el transportín como si fuera una caja de porcelana. La porcelana se movió con disgusto.

— Este es Marcos, — dijo. — Aunque por la noche no es ningún caballero. Más bien parece una enfermera de guardia.

Colocó el transportín sobre la mesa. Desde dentro me miraron dos enormes ojos amarillos. Un gato grande, gris, esponjoso y pesado, con la expresión de quien ya lo ha visto todo. Me evaluó, decidió que no suponía una amenaza inmediata y se dio la vuelta con dignidad.

— Bien, veamos a la “enfermera”, — dije. — Cuénteme.

Carmen suspiró como si fuera a quejarse no del gato, sino de la comunidad de vecinos.

— Me despierta, — dijo. — Todas las noches. No de forma suave, sino… insistente. Sobre las tres o las cuatro. Primero me toca la cara con la pata. Si no reacciono, más fuerte. Puede morder, tirar de la manta, correr por encima de mí. No se calma hasta que me levanto y me voy a dormir al sofá del salón.

— ¿Y el sofá le gusta? — pregunté.

— Allí se tranquiliza, — dijo molesta. — En cuanto salgo, se tumba en mi almohada del dormitorio y duerme hasta la mañana. Y yo, en el sofá. Ya lo odio. Dormía allí cuando mi marido roncaba. Mientras vivía. Ahora el gato lo ha sustituido.

Marcos fingía que la conversación no iba con él.

— ¿Desde cuándo pasa esto?

— Unos tres meses. Al principio pensé: primavera, hormonas. Luego el calor. Ahora es otoño y no para. Antes dormía conmigo, como un gato normal. Ahora me echa.

Se quedó callada y añadió, mirando a un lado:

— Tengo la tensión alta, Pedro. Tomo medicación. Necesito dormir. Trabajo como administradora de fincas: tenemos un solo ascensor, eso ya es una historia aparte… Y yo voy como un zombi. He empezado a enfadarme con él. Un par de veces lo encerré en la cocina: gritó tanto que los vecinos daban golpes en la pared.

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