El sesenta y nueve cumpleaños no estaba previsto que se celebrara

No solo una pausa, sino un espacio. Fue como si se hubiera cortado la conexión, pero aún podía oír su respiración. Fuerte. Entrecortada.

"¿Hiciste qué?" Su voz se quebró, volviéndose aguda, casi ajena.

Estaba confundida.

"Se los di a los niños... Thomas, ¿qué pasó?"

Su respiración se volvió aún más pesada.

"¿Ya comieron?"

Sentí un escalofrío en la espalda.

"Yo... no sé. Acabo de dejar la caja. Thomas, me estás asustando".

Exhaló algo, un sonido como un gemido, y colgó.

Me quedé de pie en medio de la cocina, con el teléfono en la mano, mirando la pared sin verla. Un solo pensamiento daba vueltas en mi cabeza, negándose a expresarse.

No era que le hubiera regalado el regalo lo que le asustaba.

Tenía miedo de que alguien se lo hubiera comido.

Dos horas después, Laura llamó.

Lloraba tanto que al principio no pude entender nada. Solo sollozos, respiración entrecortada y voces de niños de fondo, asustados, débiles.

"Dorothy...", logró decir finalmente. "Estamos en el hospital".

El mundo a mi alrededor parecía algodón.

"¿Qué les pasa a los niños?"

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