Mi yerno, Ethan Caldwell, entró riendo.
No lentamente. No con respeto. Ni siquiera fingiendo estar de luto. Caminó por el pasillo como si llegara a una celebración, no a un funeral.
Vestía un traje impecable, con el cabello peinado con esmero. Del brazo iba una joven con un llamativo vestido rojo, sonriendo con demasiada seguridad para alguien que estaba frente a un ataúd.
El ambiente se tensó. Se oyeron murmullos. Alguien jadeó. Incluso el sacerdote hizo una pausa a mitad de frase.
A Ethan no le importó.
«El tráfico en el centro es terrible», dijo con naturalidad, como si acabara de llegar a un brunch.
La mujer a su lado miró a su alrededor con curiosidad, como si estuviera explorando un lugar nuevo. Al pasar junto a mí, aminoró el paso, casi como si fuera a ofrecerme condolencias.
En cambio, se inclinó y susurró, fría como el hielo:
«Parece que gané».
Algo dentro de mí se rompió. Quería gritar. Quería alejarla de ese ataúd. Quería que ambos sintieran aunque fuera una pequeña parte de lo que mi hija había sufrido.
Pero no me moví.
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