“El tráfico en el centro es terrible”, dijo con naturalidad, como si acabara de entrar a un brunch.

La mujer que estaba a su lado miró a su alrededor con curiosidad, como si estuviera explorando un lugar nuevo. Al pasar junto a mí, aminoró el paso, casi como si quisiera ofrecerme consuelo.

En cambio, se inclinó hacia mí y susurró, fría como e

“Parece que gané.”

Algo dentro de mí se rompió.

Quería gritar. Quería alejarla de ese ataúd. Quería que ambos sintieran aunque fuera una pequeña parte de lo que mi hija había sufrido.

Pero no me moví.

Apreté la mandíbula, fijé la mirada en el ataúd y me obligué a respirar, porque sabía que si hablaba no podría parar.

Mi hija, Emily Carter, había venido a verme semanas antes… vestida con mangas largas en pleno verano.

—Tengo frío, mamá —dijo.

Fingí creerle.

Otras veces, sonreía con demasiada intensidad; tenía los ojos vidriosos, como si hubiera llorado y se hubiera secado las lágrimas rápidamente.

“Ethan está estresado”, repetía ella, como si al repetirlo fuera a hacerse realidad.

—Vuelve a casa —le rogué—. Estás a salvo conmigo.

“Todo mejorará”, insistió. “Ahora que viene el bebé… todo cambiará”.

Quería creerle.

De verdad que sí.

ver continúa en la página siguiente