Elegí un martes por la tarde para visitar a la amante de mi marido en el hospital. No iba a gritarle, a tirarle del pelo ni a exigirle lo que ella tenía y yo no después de treinta años de matrimonio.
Fui porque necesitaba entender. Quería mirarla a los ojos y quizás encontrar por fin la respuesta que Daniel se había negado a darme durante meses.
Pero en el instante en que entré en esa habitación del hospital, todo lo que creía saber sobre mi vida se derrumbó.
El bolso se me resbaló de la mano. Las llaves, el pintalabios, las gafas y los pañuelos se esparcieron por el suelo con un fuerte golpe que resonó en el pasillo como un disparo. Ambos levantaron la vista al instante.
Y en ese preciso momento, la mujer que había sido hasta entonces desapareció.
Los pasillos del Hospital St. Matthew's en Austin olían a lejía, suero fisiológico y agotamiento. Las brillantes luces del techo hacían que todo el mundo pareciera enfermo, incluso los visitantes sanos. Conocía los hospitales mejor que nadie. Había dedicado casi toda mi vida adulta a trabajar como enfermera. Había dado la bienvenida a bebés al mundo, acompañado a familias en sus despedidas, consolado a madres aterrorizadas y sostenido manos frías en medio de la noche.
Creía comprender todo tipo de dolor.
Nunca había visto este.
La habitación 212 se encontraba al fondo del departamento de medicina interna. Durante tres semanas, ese número había sido una maldición para mí. Doscientos doce. Allí se alojaba Vanessa Reed, de veintinueve años.
Veintinueve.
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