Me giré hacia él. Parecía agotado: ojeras marcadas, los hombros caídos como si no hubiera dormido en días.
«¿Qué… qué es todo esto?», susurré.
No respondió de inmediato.
En cambio, me acompañó hasta la pequeña habitación al fondo del pasillo.
Disminuí el paso al ver la cama de hospital instalada dentro.
Las máquinas zumbaban suavemente. Tubos se extendían sobre las sábanas.
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Y allí estaba.
Mi hijastro.
Tan pálido.
Mucho más delgado que antes.
Al lado de la cama había un recipiente de plástico lleno de pequeñas estrellas de papel dobladas.
Mi marido tomó una y la puso en mi mano.
«Hace una cada vez que el dolor se vuelve insoportable», dijo.
Bajé la mirada hacia la frágil estrella, cuidadosamente doblada en un papel azul brillante.
«Cree que si consigue mil», continuó suavemente mi marido, «dirás que sí».
Esas palabras me golpearon como un puñetazo en el corazón.
Sentí la garganta cerrarse mientras miraba hacia la cama.
Sus ojos se abrieron lentamente al oír mi voz.
Cuando me vio, una leve sonrisa apareció en su rostro demacrado.
«Sabía que vendrías», dijo débilmente.
Mi corazón se rompió.
«Siempre vuelves».
Eso dolía.
Porque no lo había hecho.
No al principio de su enfermedad.
No cuando los médicos dijeron que la leucemia era agresiva.
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