Me llamo Audrey Collins. Me fui a casa a la hora del almuerzo porque algo no me cuadraba.

Durante tres días, mi esposo, Gavin Prescott, me dijo que estaba demasiado enfermo para trabajar, tosiendo débilmente bajo una manta gris mientras yo regresaba corriendo a mi trabajo en el Centro Médico Riverside, sintiéndome culpable por dejarlo solo. Esa tarde, compré sopa de pollo y ginger ale, decidida a demostrarle que seguía siendo una esposa comprensiva.

Aparqué al final de la calle para que el garaje no lo alertara y entré sin hacer ruido.

Esperaba tos.

En cambio, escuché la voz de Gavin: firme, controlada, completamente saludable.

—Te dije el cronograma —dijo—. No puede sospechar nada antes del viernes.

Una voz de mujer respondió bruscamente por el altavoz.
«Entonces deja de dar largas. Prometiste la escritura y la confirmación».

El pulso me latía con fuerza en los oídos. Me acerqué un poco más y lo vi paseándose, erguido y fuerte, con la luz del sol en el rostro, sin señales de enfermedad

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