Mi hijo me quitaba mi pensión cada mes y yo me quedaba sin medicinas… hasta que descubrí la verdad y lo esperé con un abogado.

Me senté frente a él en el parilado comedor.
Le serví café como siempre.
Dime, hijo, ¿qué pasa?
Es el taller. Tuvimos una semana mala y necesito pagar a los proveedores.
Son 30,000 pesos. Te los devuelvo el próximo mes. Te lo prometo.

30,000 pesos.
Era casi la mitad de mi pensión, pero era mi hijo, el hombre al que crié, al que di todo lo que pude.
No lo pensé dos veces.

Claro, Rodrigo, déjame ir por mi cartera.

Cuando le entregué el dinero, me abrazó fuerte.
Olía a aceite de motor y a ese perfume caro que siempre usaba.
Gracias, mamá. No sabes cuánto me ayudas.
Papá estaría orgulloso de ti.

Mencionar a su padre fue como un puñal dulce en mi pecho.
Carlos siempre decía que la familia se ayuda, que para eso estamos.

El mes pasó.
Rodrigo no devolvió el dinero, pero me llamó el día 28.

Mamá, ¿puedo pasar? Necesito hablar contigo.

Llegó con flores. Ese detalle que tanto me gustaba.
Hablamos de todo un poco mientras tomábamos té, de sus hijos, de cómo iban en la escuela, de Viviana y su trabajo en una tienda de ropa.

Todo parecía normal hasta que sacó el tema.

Mamá, sobre lo del mes pasado.
El proveedor me dio más plazo, pero ahora necesito arreglar una de las máquinas del taller.
Son 20,000. Te juro que el próximo mes te devuelvo todo junto.

Algo en mi pecho se apretó, pero lo ignoré.
Era mi hijo. Confiaba en él.

Está bien, Rodrigo, pero de verdad necesito que el próximo mes.

Sí, mamá, te lo prometo. Palabra de honor.

Así empezó la rutina.
Cada 28 del mes, a veces incluso antes, Rodrigo aparecía con una nueva historia.
Que los empleados necesitaban su pago, que había una oportunidad de comprar herramientas usadas, que un cliente grande no había pagado aún.
Siempre había algo y yo siempre le daba el dinero.

Al tercer mes empecé a notar que algo andaba mal en mi cuerpo.
Me cansaba más rápido. Sentía mareos al levantarme.
Cuando fui a comprar mis medicamentos para la presión, la farmacéutica me miró con preocupación.

Señora Beatriz, hace dos meses que no compra sus pastillas.
Está bien.

No supe qué responderle.

La verdad era que no me alcanzaba el dinero.
Después de darle a Rodrigo lo que necesitaba, apenas me quedaba para la comida básica.
Había empezado a comprar las marcas más baratas de todo, arroz, frijoles, lo mínimo.
Ya no compraba la carne que me gustaba ni las frutas que el doctor me había recomendado.

Estoy bien, gracias. La próxima semana vengo por ellas.

Pero sabía que era mentira.

Esa noche, sola en mi cama, lloré en silencio.
Me sentía atrapada.
¿Cómo le iba a decir a mi hijo que no podía seguir ayudándolo?
Él contaba conmigo.
Su familia dependía de ese taller y yo era su madre.
Las madres no abandonan a sus hijos.

La rutina se volvió más pesada.
Rodrigo ya no traía flores, ya no se sentaba a tomar café.
Llegaba, me pedía el dinero con prisa y se iba.
Las excusas seguían siendo las mismas, pero su tono había cambiado.
Ya no era una petición, era casi una exigencia.

Mamá, necesito 25,000 para hoy. Tengo que pagar antes de las 6.

Rodrigo, hijo, es que este mes está difícil. Todavía no he comprado…

Mamá, por favor, no me hagas esto. Es urgente.
¿Qué quieres que pierda el taller? ¿Que mis hijos pasen hambre?

Sus palabras me hacían sentir egoísta, terrible.
¿Qué clase de madre era yo para negarle ayuda a mi propio hijo?

Le di el dinero.

Todo cambió un miércoles por la tarde.
Había ido al supermercado del centro, ese que tiene mejores precios.
Llevaba mi carrito con lo más básico, una bolsa de arroz, unos huevos, pan barato.
Estaba haciendo cuentas mentalmente, sumando cada artículo, asegurándome de no pasarme de mi presupuesto ridículo.

Y entonces los vi.

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