Me prometí a mí misma que no lloraría en mi primer día. Durante el trayecto, lo repetí como un mantra: este trabajo era un nuevo comienzo, esta ciudad un nuevo capítulo. Entraría en la guardería tranquila y serena.
Estaba desempaquetando los materiales de arte en la mesa del fondo cuando llegó el grupo de la mañana. Entraron dos niñas pequeñas, de la mano: rizos oscuros, mejillas redondas, con el andar seguro de niñas que dominan cualquier lugar al que entran. No tendrían más de cinco años, la misma edad que tendrían mis gemelos.
Sonreí automáticamente, y luego me quedé paralizada. Se parecían muchísimo a mí cuando era joven.
Y entonces corrieron directamente hacia mí. Se enroscaron alrededor de mi cintura, aferrándose con la fuerza desesperada de niños que habían esperado demasiado tiempo.
—¡Mamá! —gritó el más alto con alegría—. ¡Mamá, por fin viniste! ¡Te estuvimos pidiendo que vinieras a buscarnos!
La habitación quedó en silencio.
A modo de ejemplo,
miré a la profesora principal, quien soltó una risa incómoda y me dijo con los labios: “Lo siento”.
No pude soportar el resto de la mañana.
Seguí con la rutina —la merienda, la asamblea, el juego al aire libre— pero no dejaba de observarlas. Me fijaba en detalles que no debería haber notado. La forma en que la más bajita inclinaba la cabeza cuando pensaba. La forma en que la más alta apretaba los labios antes de hablar. Gestos idénticos.
Pero fueron sus ojos los que me cautivaron. Cada chica tenía un ojo azul y otro marrón.
Mis ojos son así. Desde que nací. Una heterocromía tan marcada que mi madre solía decir que me habían creado a partir de dos cielos diferentes.
Me disculpé y fui al baño, aferrándome al lavabo de porcelana durante tres minutos, obligándome a respirar. Los recuerdos me invadieron: dieciocho horas de parto, la emergencia al final, las cirugías.
Cuando desperté, un médico al que nunca había visto me dijo que mis dos hijas habían muerto.
Nunca vi a mis bebés. Pete, mi esposo, se encargó de los preparativos del funeral mientras yo estaba bajo anestesia. Seis semanas después, se sentó frente a mí con los papeles del divorcio. Dijo que no podía quedarse, que no podía mirarme sin recordar lo sucedido. Me dijo que las niñas habían muerto por complicaciones que yo había provocado.
Le creí. ¿Qué más podía hacer?
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