Y casi me fallan las piernas.

Dentro había cajas cuidadosamente apiladas, etiquetadas con la letra de Mark. Contenedores de plástico. Álbumes de fotos. Una funda para ropa colgada de un gancho. El aire estaba impregnado de polvo y papeles viejos.

Abrí la caja más cercana.

Fotografías.

Mark estaba en ellas, más joven, pero inconfundiblemente él. La misma sonrisa. La misma postura. Las manos metidas en los bolsillos, igual que siempre.

Pero no estaba solo.

Una mujer estaba de pie a su lado.

Las fechas impresas en las fotos me aceleraron el corazón.

Eran de antes de que yo lo conociera.

Me senté en un cubo de basura y seguí cavando.

Había invitaciones de boda con los nombres de ambos. Un contrato de alquiler firmado por ellos. Tarjetas dirigidas a “Mark y Elaine”.

Y luego… un certificado de defunción.

De Elaine.

La causa de la muerte estaba escrita en un lenguaje aséptico y oficial que no explicaba nada.

—No —susurré en el silencio—. No.

No lloré.

Encontré una carta dirigida a Elaine, escrita por alguien llamada Susan que compartía su apellido.

Necesitaba saber quién era ella.

Cerré el coche con llave, busqué la dirección de Susan y me fui en coche.

Su casa estaba a una hora de distancia; era pequeña y estaba en mal estado.

Fingí ser una periodista que investigaba muertes sin resolver. La mentira me pareció desagradable, pero me abrió la puerta.

Susan parecía cautelosa, agotada de una manera que reconocí.

Entonces lo vi.

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