Un niño de unos ocho años estaba de pie detrás de ella.

Tenía los ojos de Mark.

Me quedé sin aliento con tanta dificultad que tuve que apoyarme en el marco de la puerta para mantenerme en pie.

—Dijiste que esto tenía que ver con Elaine, mi hermana —dijo Susan bruscamente.

—Sí —respondí, intentando mantener la calma—. Lo siento mucho por tu pérdida.

Soltó una risa hueca. “La gente dice eso”.

“Lo digo en serio.”

Ella me dejó entrar.

Sentada en sofás desgastados, me contó que el marido de Elaine había desaparecido tras su muerte. Desapareció sin dejar rastro. Sin despedida. Sin dirección postal.

“Dijo que necesitaba espacio”, dijo ella. “Y luego nunca regresó”.

Pregunté con cautela por el niño.

Su postura se puso rígida. “¿Por qué preguntas por mi hijo?”

“Estoy tratando de comprender quién es realmente mi esposo”, dije, y eso fue lo más cerca que pude estar de la verdad.

Su rostro palideció.

Me echó de la casa acusándome de mentir.

Regresé directamente al hospital.

Mark estaba despierto, débil pero consciente.

—¿Dónde estabas? —preguntó con voz ronca.

“Fui a tu trastero.”

El silencio se apoderó de la habitación.

—No deberías haberlo hecho —dijo.

—Ya está hecho —respondí—. Entonces, explícame.

Miró hacia la puerta como si deseara que alguien lo interrumpiera.

—Eso era privado —dijo con voz débil.

—Soy tu esposa —dije—. O al menos eso creía.

Se dio la vuelta.

Esperé.

—Se llamaba Elaine —dije—. Era tu esposa. Murió. Y tú desapareciste.

Sus hombros se desplomaron.

“Esperaba que nunca encontraras esa cartera.”

“Esa no es una respuesta.”

Cerró los ojos. “Yo no la maté”.

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