Amber llegó preparada para el espectáculo.

A las nueve y cuarenta y cinco, tres vehículos negros se alineaban en la acera frente a mi casa. Un cerrajero contratado estaba cerca de los escalones con un maletín a sus pies. Dos hombres de una empresa de notificación de documentos sostenían portapapeles, con la expresión tensa de quienes se habían dado cuenta demasiado tarde de que estaban en el tipo de barrio adinerado equivocado. Un fotógrafo independiente merodeaba cerca de la puerta. Al otro lado de la calle, los vecinos fingían trabajar en el jardín.

Y allí estaba Amber, con una chaqueta blanca y gafas de sol extragrandes, con el brazo entrelazado con el de Grant como si asistieran a un almuerzo benéfico.

Russell Vale salió del segundo SUV unos instantes después. De unos sesenta y pocos años, de hombros anchos y cabello plateado, era experto en aparentar ser sofisticado sin parecer vulgar. Hombres como él construyeron sus carreras haciendo que la depredación pareciera un procedimiento rutinario.

Esperé a que se reunieran en la entrada antes de abrir yo mismo la puerta.

—Buenos días —dije.

Los labios de Amber se curvaron. “Me alegro de que no te hayas escondido”.

—Al contrario —respondí—. Quería una mejor vista.

Russell dio un paso al frente y ofreció una carpeta. “Señora Thorne, estamos aquí para formalizar la posesión conforme a los derechos transferidos que figuran en los instrumentos de garantía por incumplimiento que se le entregaron previamente”.

“Ya se ha representado, pero no se ha cumplido”, dije. “Has confundido el teatro con la ley”.

Entrecerró ligeramente los ojos. “No lo creo.”

—No —dije—. De verdad que sí.

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