Mi madrastra me dio 36 horas para salir de la casa de mi padre justo después de su funeral. El karma le dio el regalo que merecía.

El agente apenas tuvo que hablar. Solo "accidente" e "instantáneo". Eso fue suficiente. Mi mundo se hizo añicos.

El apartamento se convirtió en una prisión de recuerdos. Cada habitación resonaba con su nombre, cada momento de silencio era más pesado que el propio dolor.

Durante semanas, apenas pude funcionar. No podía comer. Me costaba respirar. Me acurruqué aferrada a una de sus sudaderas, convenciéndome de que si la apretaba con fuerza, tal vez volvería a entrar por la puerta. Entonces empezaron las náuseas. Supuse que era el dolor que me destrozaba el cuerpo, pero el médico me dijo lo contrario.

Estaba embarazada. De gemelos.

Ethan habría llorado de alegría, me habría dado besos en el estómago y enseguida habría empezado a pensar en nombres para los bebés. ¿Pero yo? Estaba petrificada.

Apenas podía sobrevivir, y mucho menos cuidar de dos recién nacidos. El médico me explicó que era un embarazo de alto riesgo. Necesitaba reposo absoluto, vigilancia regular y apoyo diario. Quedarme sola ya no era posible.

¿Pero quién quedaba? Mi madre murió cuando yo era adolescente, y los padres de Ethan se mudaron a Arizona. Eso dejaba a una sola persona: mi padre.

La casa de mi padre ya no era solo suya. Se había casado con Verónica, una mujer más joven, de cabello rubio brillante, uñas impecables y una belleza digna de portada de revista. Parecía que encajaba en cócteles de lujo, no de pie junto a una estufa.

Aun así, esperaba que funcionara. Necesitaba ayuda, y mi padre era mi única opción.

Cuando llegué, mi padre me abrazó. Sus ojos grises parecían cansados, pero llenos de calidez.

"Esta es tu casa, cariño", dijo con dulzura, acariciándome la cara como si aún fuera una niña pequeña.

Por primera vez en semanas, sentí que el oxígeno me llenaba los pulmones.
¿Y Verónica? Su sonrisa era tenue y forzada, la que se esboza cuando se derrama vino tinto sobre una alfombra blanca. Murmuró algo sobre el "momento oportuno" antes de irse, dejándome un nudo en el estómago.

Me hice lo más pequeña posible: me quedé en la habitación de invitados, limpié meticulosamente y le di las gracias por cada comida. Pero sentía su mirada persiguiéndome. Nunca alzó la voz, pero su forma de mirarme dejaba claro que no era bienvenida.

Papá, en cambio, disfrutaba mucho de tenerme allí. Se sentaba junto a mi cama, me masajeaba los pies hinchados y recordaba mi infancia. Me sorprendía con pequeñas comodidades: una almohada mullida, infusiones, incluso un peluche para los gemelos. Durante un tiempo, me convencí de que todo estaría bien.

Entonces papá enfermó.

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