Mi madrastra me dio 36 horas para salir de la casa de mi padre justo después de su funeral. El karma le dio el regalo que merecía.

Pasó terriblemente rápido: unos días de cansancio, y luego se fue. Así, sin más. Un día estaba leyendo a mi lado y al siguiente, yo miraba fijamente su silla vacía.

Nunca tuve una despedida como es debido.

Dos días después del funeral, Verónica se quitó la máscara. Todavía estaba en pijama, luchando por tragar una tostada, cuando ella entró en la cocina en pijama de seda, con el pintalabios rojo perfectamente aplicado y el repiqueteo de sus tacones. No se sentó. No me preguntó cómo estaba.

Dijo secamente: «Tienes que empezar a empacar».

Me quedé paralizada. «¿Qué?»

«Tienes 36 horas», dijo, sirviendo vino con indiferencia a media mañana. «Esta casa es mía ahora. No te quiero a ti ni a tus… bastardos aquí».

Se me encogió el estómago. «Verónica, debo dar a luz en dos semanas. ¿Adónde se supone que voy a ir?»

Se encogió de hombros. «¿Motel? ¿Refugio? No es mi problema. Pero no te quedas aquí de okupa. No voy a criar a los bebés de nadie bajo mi techo».

Me incorporé, agarrándome a la encimera. «Papá nunca lo habría permitido».

Sus labios se curvaron en una sonrisa cruel. «Papá no está. Yo sí».

Entonces agarró su teléfono. "¿Mike? Sí. Ven. Tenemos un problema".

Así fue como me enteré de Mike, su novio, un hombre bronceado y arrogante que entró pavoneándose una hora después como si ya lo tuviera todo.

"Rompe la puerta", le dijo Verónica con ligereza, señalando hacia la habitación de invitados. "Ella no debería estar aquí".

Llamé a la policía. Me temblaba la voz, pero logré pronunciar las palabras: "Mi madrastra intenta obligarme a salir. Tengo 38 semanas de embarazo. Por favor, envíen a alguien".

Llegaron rápidamente, deteniendo a Mike antes de que pudiera tocar nada. Pero entendí la verdad: no podía quedarme allí. Sin trabajo, sin ahorros, sin Ethan; no tenía adónde ir.

Empaqué torpemente, con las manos temblando tanto que no dejaba de llorar.

A la mañana siguiente, volví directamente a la casa. Verónica estaba tomando café importado en pijama de seda. Arqueó una ceja cuando dejé la escritura sobre la mesa.

"¿Qué es esto?", preguntó.

La miré fijamente. "En realidad, es mía. Papá me la dejó. Legalmente, no puedes tocarla".

Su expresión se contrajo. "¡E-esto no es... no puedes... no es justo!".

"Ah, es justo", respondí con serenidad. "Intentaste echarnos a mí y a los nietos de papá a la calle. Pero esta casa no es tuya para que la arruines".

Me espetó: "¿Crees que un papel significa que ganas?".

"No solo el papel", dije con calma. "Los agentes de fuera están de acuerdo".

Su rostro palideció. "¿Qué?".

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