Para cuando llegó la quinta llamada, estaba sentada en el sofá de mi pequeño apartamento en el centro de Columbus, con los pies descalzos apoyados sobre una alfombra de segunda mano, viendo cómo se encendía el teléfono como si intentara advertirme de algo.
Papá.
Luego Evelyn.
Luego mi hermana mayor, Melissa.
Todas hacían la misma pregunta. Todas sonaban tan mal que me erizaban el vello de los brazos.
"¿Comiste algún chocolate?", preguntó papá con la voz fina y deshilachada, como si fuera a estallar.
"¿Cuánto comiste?", preguntó Evelyn, saltándose el saludo.
"Dime que probaste al menos uno", dijo Melissa, que ya lloraba, respirando agitadamente como si corriera.
Al principio me reí, porque pensé que estaban exagerando con el azúcar, las calorías, la presión arterial. Pánico de los ricos. Tenía ese tono: urgente, exagerado, performativo.
"No", dije, siempre la misma respuesta. Dejé la caja entera en Dublín. Brandon y los niños la devoraron en cuanto la dejé. Les encantó.
Cada vez que lo decía, el aire al otro lado se volvía apagado y extraño, como si alguien acabara de entrar en un funeral con el uniforme de una banda de música.
Entonces empezaron los gritos.
Necesito que entiendas algo antes de contarte el resto.
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