Durante seis meses seguidos, un motociclista enorme con barba canosa entró en la habitación del hospital de mi hija de 17 años, que se encontraba en coma, exactamente a las 3 p. m., la tomó de la mano durante una hora y se fue, mientras yo, su madre, no tenía ni idea de quién era ni por qué estaba allí.
Soy Sarah, tengo 42 años y soy estadounidense. Mi hija Hannah tiene 17.
Hace seis meses, un conductor ebrio se saltó un semáforo en rojo y la impactó contra el lado del conductor.
Volvía a casa de su trabajo de medio tiempo en la librería.
Y todos los días, exactamente a las 3:00 p. m., ocurre lo mismo.
A cinco minutos de nuestra casa.
Ahora está en la habitación 223, en coma, conectada a más máquinas de las que sabía que existían.
Básicamente vivo allí.
Duermo en el sillón reclinable. Como de las máquinas expendedoras. Sé qué enfermera da las mantas buenas. (Es Jenna.)
El tiempo en el hospital no es normal. Solo hay un reloj en la pared y el sonido de un pitido.
Y todos los días, exactamente a las 3:00 p. m., sucede lo mismo.
Entonces le sonríe a mi hijo inconsciente.
La puerta se abre.
Entra un hombre enorme.
Barba canosa. Chaleco de cuero. Botas. Tatuajes.
Me saluda con la cabeza, pequeño y respetuoso, como si temiera ocupar espacio.
Luego le sonríe a mi hijo inconsciente.
"Hola, Hannah", dice. "Soy Mike".
A veces lee un libro de fantasía.
La enfermera Jenna siempre se ilumina al verlo.
"Hola, Mike", dice. "¿Quieres café?"
"Claro, gracias", dice.
Como si esto fuera totalmente normal.
Se sienta junto a Hannah, le toma la mano entre las suyas y se queda una hora.
A veces lee un libro de fantasía.
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