Ni siquiera habían pasado dos horas desde que regresamos del cementerio cuando Patricia se plantó en medio del vestíbulo de la casa, con sus tacones todavía manchados por la lluvia del panteón, y señaló mis maletas apiladas junto al garaje como si fueran bolsas de basura. El olor a lirios del funeral seguía pegado a mi vestido negro. Yo todavía sentía en la palma el frío de la mano de Roberto antes de que cerraran el ataúd. Y aun así, aquella mujer tuvo el descaro de mirarme de arriba abajo, sonreír con la boca apretada y decir:
—Se acabó la buena vida, Lourdes. Desde hoy, vas a dormir donde duerme el perro.
Mi hijo Marcos estaba a su lado. Mi único hijo. El niño por el que yo había pasado noches enteras despierta cuando le daba fiebre, el hombre al que su padre le pagó carrera, negocio y casa. Bajó la mirada como un cobarde. No dijo “no le hables así”. No dijo “mamá, perdóname”. No dijo nada.
En la sala, mis nietos, Emma y Dylan, me miraban con esos ojos enormes que tienen los niños cuando presienten que algo terrible está pasando pero aún no entienden qué. El reloj de pared marcó las cinco y veinte. Afuera seguía lloviendo. Dentro de mí, algo mucho peor se estaba derrumbando.
—Patricia —dije, con la voz reseca—, no estoy entendiendo.
—Claro que entiendes —respondió, cruzándose de brazos—. Roberto murió. El testamento deja todo a Marcos. Esta casa ya no es tuya. Nosotros decidimos dejarte quedarte por compasión, pero no vamos a mantener lujos para una viuda sin ingresos.
Todavía hoy recuerdo el zumbido que me llenó los oídos. Fue como si alguien hubiera encendido una máquina dentro de mi cabeza. Vi sus labios moverse, vi a Marcos fumar nervioso junto a la puerta, vi a Emma abrazar a su hermano, pero por unos segundos no escuché nada. Porque yo sí conocía el testamento. Yo sabía perfectamente que Patricia estaba mintiendo. Yo sabía que Roberto jamás me habría dejado indefensa. Lo que no sabía era hasta dónde estaba dispuesta a llegar aquella mujer… ni hasta dónde estaba dispuesto a hundirse mi hijo por su silencio.
—Mamá… —murmuró Marcos, por fin, sin levantar la vista—. Será por poco tiempo, en lo que todos nos acomodamos.
Patricia dio una risita.
—¿Por poco tiempo? Ay, amor, no la confundas. Lourdes se va a instalar en el cuarto de servicio. Está junto al garaje. Le pondremos una camita. Bueno… si Lucky no la necesita.
Lucky era el labrador de la familia.
Sentí que me ardía la cara. No por vergüenza. Por rabia.
A mi alrededor, cada objeto de aquella casa conocía mis manos. Yo había escogido las cortinas de lino color marfil. Yo había mandado traer desde Puebla el espejo tallado del recibidor. Yo había plantado las bugambilias del jardín con Roberto una tarde de abril, cuando aún creíamos que el tiempo nos sobraba. Aquella casa llevaba mi risa en las paredes, mis recetas en la cocina, mis navidades, mis cumpleaños, mis pérdidas. Y esa mujer, parada sobre el mármol que yo enceré por años, se atrevía a tratarme como una arrimada.
—Tus cosas ya están fuera —continuó Patricia—. Y mañana empiezas a ayudar. Si vas a vivir aquí, vas a ganarte tu lugar. Cocina, limpia, recoge a los niños cuando se necesite. No vamos a cargar con una mujer improductiva.
Emma dio un paso hacia mí.
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