Ni siquiera llevaba quince minutos en casa.
Mi maleta seguía junto a la puerta. Mi chaqueta permanecía intacta sobre el sofá. Apenas había entrado cuando lo sentí: algo no andaba bien.
Ni unos pequeños pasos corriendo para saludarme. Ni risas. Ni un abrazo.
Solo silencio.
Entonces su voz provino del dormitorio.
Suave. Débil. A punto de romperse.
—Papá… por favor, no te enfades —susurró—. Mamá dijo que si te lo contaba, las cosas empeorarían. Pero me duele la espalda… y no puedo dormir.
Me quedé paralizada en el pasillo.
Con una mano seguía agarrando mi maleta, y mi corazón latía tan fuerte que parecía resonar en mi pecho.
Esto no fue una rabieta. Esto no fue una exageración de un niño. Esto fue miedo.
Me giré hacia la habitación y vi a Lily de pie, parcialmente oculta tras la puerta, como si esperara que alguien la sacara a rastras en cualquier momento. Tenía los hombros rígidos. La mirada fija en el suelo. Parecía tan pequeña, demasiado pequeña.
—Lily —dije con dulzura, manteniendo la voz firme—. Papá está aquí. Ven aquí, cariño .
